Нету песен про любовь, нету строчек о любви,
я писал, но не про то, чего хотела ты…
Войны без особых причин, не к тебе шел, — на врага…
Но ты несла мои мечи в своих тоненьких руках.

За плечами сколько строк, сколько иллюзорных битв.
Умел писать им как никто, но не умел тебя любить
как никто… хотелось шить рифмами делить на ноль,
а ты хотела просто жить… со мной.

Я подарю тебе с утра свои лучшие стихи.
Непонятные слова, не поймешь их — пустяки.
Только не бросай меня, в этой пустоте.
Наша сложная любовь растерялась в простоте.

Мы придумали вдвоем и поверили в картину,
где наш королевский дом в однокомнатной квартире
поместился… да не весь… Помечтаем, объясним
свои планы до небес, но нам поверит только сын…

Чувства вылиты в слова, а он вылитый ты.
Я останусь у стола, у своей треснутой стены,
которую хочу пробить в мире, где уместен хор,
где учусь тебя любить, больше песен и стихов…

Больше смерти и крестов, себя целями дробя,
больше строчек и листов, где я потерял тебя…
Разреши мне не соврать, а получится остыть, —
равносильно, что порвать, — нашу связь или листы…

где сейчас иду ко дну… где я весь и потому,
где прошу тебя одну, помоги мне… утонуть…
в моем мире без людей, без бумажек и забот
непонятных мне и где, я давно ушел за борт…

Подарив тебе с утра свои лучшие стихи.
Непонятные слова, не поймешь их — пустяки.
Только не бросай меня, в этой пустоте.
Наша сложная любовь растерялась в простоте.

Мы придумали вдвоем и поверили в картину,
где наш королевский дом в однокомнатной квартире
поместился… да не весь… Умирая со строкой
захотелось очень жить… с тобой.